estructura binaria

la cosa sonaba fuerte pero nebulosa. ni declaración de principios, ni exigencia manifiesta. nebulosa porque si transcribieras el inventario detallado de lo que encuentras en la calle o de lo que robas (práctica agonizante, tanto el robo como su inventariado) ¿dentro de qué categoría jerárquica esto se hallaría?
especular dos párrafos con qué es lo que te quiero decir entre líneas (especular porque significa qué es lo que quiero oír, o más bien oír entre líneas). del primer párrafo omitiste, hasta la tercera o cuarta lectura, la ausencia de tilde del "cuáles". y aunque no te importó demasiado, sí reparaste en el segundo párrafo que lo "dicho de golpe", formalmente se tradujo en decir sin tildes "no sé cuánto de sensatez..."

paréntesis: toda correspondencia contigo, y toda persona que la mantenga desde ahora en adelante, tiene el derecho a saber que corre el riesgo de dar derechito en tu blog (en construcción) y cuya dirección te niegas a dar hasta que no te satisfaga por completo. en este caso no serás tal de subir mi increpación. bastará con que subas la respuesta :cierre de paréntesis.

subparéntesis: en el paréntesis se declara con bastante rudeza la posibilidad de quedar expuesto en una nueva colección iniciada por tí: un blog. ¿te odiaré por hacerlo? :cierre del subparéntesis.

lo que te chocó profundamente e hizo detener tu lectura del tercer párrafo fue (sólo te sorprendió un poco saber que eres la única persona a la cual le hablo recurrentemente de mi perro (sabiéndote persona desnaturalizada en su vínculo con los animales) aunque supiste comprenderlo al momento en que declaré que se trata de una figura retórica, más que de un perro. sin embargo en este momento y debido a las prácticas que Horacio está teniendo en la realidad, la figura se vuelve feroz, y mis representaciones oníricas tan frecuentes en las que aparece él se ven un poco mermadas por la imagen de la autoflagelación “real” que ronda mi ventana día y noche) que escribiera "a empezado" en lugar de "ha empezado". sólo en ese momento te hizo violento sentido lo que había llamado "algunos giros de escritura un poco oral que puedan aparecer como de casualidad". ¿se trataba de una casualidad? ¿me refería a esto o a cuando escribí "huachita"? (tú a veces estás usando en lugar de “y”, “i” como si fueras el quijote. pero eso no lo sé yo ahora). para ti fue literalmente un gesto de distanciamiento (al estilo brechtiano, por supuesto). cuando tu padre te escribe, por ejemplo, "tengo mucho que aser", en cierta forma se cae todo el mundo que te rodea, menos el lugar donde te encuentras de pie muy circunstancialmente (el texto, o más bien tu ortografía). no quieres ser persona grosera al homologar a mi perro con tu padre (alguno de los dos podría ofenderse) sin embargo la brutalidad de las imágenes que están produciendo en la realidad, son figuras, por decir algo y hacerles el favor a ambos, y sobre todo a tu propia persona. la última vez que llamaste a tu padre éste se quedó dormido mientras le hablabas. y quizás esto tenga más organicidad que la escritura.
sicoanálisis es obvio que no tienes. si lo tuvieras me hablarías del perro en lugar del padre.
así que hasta aquí lo que puedes contarme hoy. nada que no pueda estar en mi carta de modo latente.

Nunca revele sus contraseñas o números de tarjetas de crédito en una conversación de mensajes instantáneos (II)

Me dice que parte de la obra de Joseph Beuys está en el Museo George Pompidou, donde puedes entrar gratis si tienes algún papel que diga que estudias arte. Me dice que falsificó uno y que entró 3 veces sin pagar. Me dice que el estado mantiene su existencia a pesar de que no sea artista (23:52:39)
Le digo que ya sabe lo que pienso al respecto, al respecto de qué, pregunta, al respecto de ser o no ser (artista), y además digo que ese era el viejo drama que planteó el autor del Quijote (23:53:46)
Entonces viene un lapsus porque me pregunta si acaso Quevedo le pirateó el Quijote a Shakespiare, ante lo cual aseguro que fue este último quien escribió el Quijote (23:55:30)
Me dice que Cervantes no pudo haberle pirateado la historia a Shakespiare porque en ese caso el Quijote en lugar de caballero sería Sir. Le digo que ambos fueron un sueño que tuvo Funes el memorioso, un hombre de memoria absoluta que vivió en las afueras de Buenos Aires (23:58:38)
Me dice que mi hora en el cyber café ha terminado. Le digo que he abierto una nueva dirección de e-mail con más de un giga de memoria. Me dice que el Funes ha de haber tenido mucho más de un giga, y que su memoria se debía a que tenía un blog donde almacenaba toda la información (23:59:51)
Le pregunto que qué es un blog, si acaso se trata de un dispositivo intra vaginal. Me cuenta que hace un par de días hablaba de dispositivos intra vaginales en un evento público cuyo audio estaba muy alto. En el momento en que éste se cortó, en la enorme sala sólo se escuchó su voz gritando DISPOSITIVO INTRA VAGINAL (00:02:58)

Nunca revele sus contraseñas o números de tarjetas de crédito en una conversación de mensajes instantáneos (I)

Me dice que se va a Londres. Le comento que esa es la primera urbe moderna (23:11:42)
Me pregunta si acaso se debe eso a la locomotora. Le comento que es la primera ciudad moderna de la era industrial, que por eso Marx se fue allá (23:12:37)
Me pregunta que en qué viajó Marx a Londres, a lo cual replico al instante que en burro. No me cree hasta que le digo que el burro era de Engels, que era terrateniente (23:14:09)
Me pregunta si acaso se llevó también consigo a su enorme familia, y me comenta con cizaña que viajó igual que María a Belén. Me pregunto cómo habrá cruzado el canal en burro (23:15:30)
Le digo que el mismo que entró a Belén en el vientre de María logró caminar sobre el agua, y que por qué no iba a poder repetir la hazaña el ilustre materialista. Me dice que muy materialista habrá sido pero que seguro caminaba sobre el agua en sentido figurado (23:18:38)
Tiene razón, se la doy puesto que el hombre llegó a ser una gran figura. Y tengo entendido que fue con Jenny, comento, Yenifer Westfallen, su esposa (23:21:12)
Le digo que acá huele a queso. Me dice que busque a uno que se haya quitado los zapatos (23:22:06)
Le digo que sólo veo a una escolar flirteando por msn a mi derecha y a un sordomudo que conversa por señas a través de una webcam a la izquierda. Me dice que a su lado no hay nadie, pero que está sonando una música de Ligeti compuesta a base de gemidos y respiros (23:24:47)
Me pregunta si no siento deseos de trabajar. Le digo que sólo por dinero (23:43:15)
Me dice que la gente trabaja por eso en el 98% de los casos, que hasta las putas lo hacen. Le digo que estamos estudiando la posibilidad de ganar unas pocas monedas. Me pregunta si ya no me acompleja querer ganar dinero. Digo que hay que mantener clara la división entre trabajo enajenado y trabajo solidario (23:45:55)
Me comenta que hay personas que dicen que el estado (con minúscula) debería mantener a los artistas, que hoy mismo un abogado se lo volvió a decir. Le digo que debería mantenernos a todos (el estado, no el abogado) (23:47:08)
Dice que es demasiado peligroso someterse a los administradores del estado. Que J. Beuys decía que “todo hombre es un artista”, y que si así fuera el estado debería mantenernos a todos. Le digo que ese hombre hablaba por la mitad de la humanidad (23:48:17)
Me dice que no cree en el estado (con minúscula siempre), que ni siquiera cree en su existencia, remota, que ha de ser un problema generacional. Le respondo que el estado es un problema de todas las generaciones (23:51:02)

No era un sueño críptico, sino muy básico. A veces es mejor mostrar todas las cartas desde un principio.

Domingo.
Llora como una madre a la cual sus hijos abandonan. Llora por sentir que la edad de 13 años sigue encriptada en su hard drive (la papelera está llena y cada vez que intenta vaciarla el ordenador se cuelga). Llora porque siente el culo grande y pesado, la conciencia demasiado estable, y ciertos aspectos estancados. Porque mañana vuelve a elevarle la sonrisa a quien ande maltrecho.
Luego se hace amiga de otro dealer de objetos robados. Mohamed, quien ofrece regalarle un televisor, un refrigerador y la rueda que le falta (mañana). Lo acompaña a buscar algo a casa de su hermana, pero no entra. Cuando la deja sola con una mercancía de primera línea (una bici que no ha de pesar más de 5 kilos, lo mismo que la mitad de su culo) le dice que la robe si así lo desea. Ella sonríe, siendo línea divisoria entre unas 50 putas (prácticamente en paro) que la miran con desdén y unas 10 mujeres que salen en ese momento de un templo pakistaní (cabezas cubiertas, sonrisas forzadas). Saca su cortaplumas multiuso y afloja el tornillo de la campanilla hasta sacarla. Cuando él baja le dice que ya le ha robado algo, exhibiendo luego de una cuadra la campana a modo de anillo en su mano derecha. Mohamed le dice, chilena, sí que podemos ser socios ahora, eres buena, tardaste menos de dos minutos. Ella responde que no es nada, que lo suyo es la piratería. Él ofrece sacarle papeles de residencia. Ella le da un dulce de 3 milímetros de diámetro, amarillo, rechaza pero agradece.

Telegrama

Creo que fue en los años cuarenta cuando sucedió esta historia de telegrama. Ingrid Bergman le envía uno a Roberto Rossellini desde Hollywood. Dice (aproximadamente) así: “Si usted quiere trabajar con una mujer que lo único que sabe decir en italiano es “Ti Amo”, llámeme.”
Él pierde el telegrama, pero pasado un tiempo ella arriba a Italia. El mismo día de su llegada, se casan. El resto del tiempo que permanecen juntos, sólo pelean. Rossellini hace una serie de películas sobre matrimonios en destrucción.

la tercera entrada

sigue pareciendo una salida

la primera entrada

parece más bien una salida